В аномальном Луганске постоянно происходят события, которые ни на какую полку ни поставишь, и никаким пылесосом не соберёшь. К ним надо только присмотреться и соединить вместе, тогда вдруг понимаешь, что удивительный мир Луганда не менее загадочен и таинственен, чем, скажем, мир древнего города индейцев Паленке.
Иду вчера по своим делам мимо мусорника. Там вдруг замечаю, что бомж перевесился в мусорный ящик и в таком положении, не двигаясь, застыл на месте. О его ногу тёрся рыжий котега, похожий на Ваську. Может выжил бестия? У таких котов всегда есть десять жизней в запасе, как минимум.
Приглядевшись к мужичку повнимательнее, вдруг обнаружил, что в мусорнике он нашел какую-то книгу и, не извлекая наружу, читает её.
Чтобы это могло быть? Такая сила печатного слова, что, бросив искать пустые бутылки и прочую рухлядь, мужчина замерев на месте, стал читать книгу, причем, держа её внутри мусорного бака?!
Меня охватило желание подойти к нему и спросить, что он такое читает? Может это та самая книга которую я ищу всю жизнь? Может познакомиться, поговорить с ним о бытии?
Скорее всего он разгадывал кроссворд. Но мне хочется думать, что то была "Критика чистого разума" или "Хроники заводной птицы". Недавно в соседнем доме умер Философ; наследники в первую очередь на мусорник вынесли его книги.
Я уже давно в городе не вижу людей в транспорте, или в парке, которые читали бы книги. Люди вообще перестали ходить в библиотеки, они смотрят "тик-ток".
У меня есть знакомый, который работает в городской библиотеке. И он от того сильно страдает. По его словам, нет хуже той работы, выполнение которой никому не нужно.
Нет хуже той работы, чем работать библиотекарем в библиотеке, в которую никто не ходит. Художественное печатное слово перестало быть нужным. Я жил в те времена, когда в библиотеки, за какой-то увлекательной книгой люди записывались в очередь. Тогда там на полках, в свободном доступе были лишь идеологические, но неинтересные писатели. В те времена каждая хорошая книга, была больше чем книга. Практически священное писание.
Если есть ад, там обязательно есть такая пытка для советских писателей, которых на Земле, в СССР, издавали миллионными тиражами, но при этом их практически никто, ни тогда, ни тем более теперь не читал. Ради того, чтобы удовлетворить их эго, были вырублены тысячи гектаров леса.
И вот их томами дьявол в преисподней наполняет полки, а самих авторов сажает не на стул, а в кипящий котёл и говорит: "Жди своего читателя, как придёт и прочитает, выпущу из котла."
Уже свернув за поворот, и потеряв из виду культурного бомжа, чуть не наступил на птицу мира.
На тротуаре валяется использованный презерватив. Серый голубь с остервенением клюет его. Мутная жидкость разбрызгана по асфальту и голове птицы. Оглядываюсь по сторонам, пытаясь понять как кондом сюда попал. Рядом с тротуаром многоэтажка, наверное, кто-то выкинул его в окно. Из открытой форточки звучит Киркоров.
Иногда у меня возникает ощущение, что на небесах, некоторые божественные создания, перепившись на день рождения господа, замутили проект "плохие шутки" и в рамках его создали "молодую республику".
В соцсетях Луганска появилось несколько сообщений, что в городе, после месяца непрерывных дождей вдруг развелось огромное количество разнообразных гадов. То там, то сям вдруг люди находят гадюк.
Кто-то видел их раздавленных на проезжей дороге, а кто-то: "каждый день по гадюке в своем дворе грохаю. Я такого нашествия не помню вообще. Это просто пипец. По огороду хожу только в джинсах и кедах. Ну я возле Луганки живу, конечно..."
На огороде, это ещё ниче, это нормально. Хуже, когда звероящеры заползают в квартиры. Причем не через форточку.
В соцсетях появилось фото змея-горыныча, проникающего в квартиру через святая святых - унитаз. Как вам такой расклад: сел на унитаз, и вдруг, вместо облегчения, лёгкое кусь в попу? Это будет похуже чем на мизере взять в прикупе двух тузов.
Были времена когда не существовало саксофона, и ничего - люди жили. Находили иные способы для общения с вселенной: залазили в колодцы, чтобы посмотреть на звёзды или крутили шарманку.
Недалеко от нашей многоэтажки, находится частный сектор. Там есть заброшенный дом с колодцем внутри. Изредка, когда мне становится особенно тревожно, я спускаюсь в него по лестнице; её поставил не я; подозреваю, что кроме меня здесь ещё кто-то бывает; внутри колодца тихо и сухо; расстилаю газеты и лежу там часами. Сверху иногда падают абрикосы. Это такой способ медитации, после которой на душе становится чуть легче.
Друзья периодически у меня спрашивают:
- Вы не хотите выехать?
- Да хотел бы. Но я хотел бы отсюда, словно улитка домик, утащить на своих плечах, вместе с пригородом и речкой, с его небом и улицами в абрикосах, бомжами и голубями, весь Луганск.
-
Пост спочатку надрукований тут: https://don-katalan.dreamwidth.org/3056780.html.
Journal information